«La DestrucciГіn O El Amor», Vicente Aleixandre

LA SELVA Y EL MAR

• AllГЎ por las remotas
• luces o aceros aГєn no usados,
• tigres del tamaГ±o del odio,
• leones como un corazГіn hirsuto,
• sangre como la tristeza aplacada,
• se baten con la hiena amarilla que toma la forma del poniente insaciable.
• Largas cadenas que surten de los lutos,
• de lo que nunca existe,
• atan el aire como una vena, como un grito, como un reloj que se para
• cuando se estrangula algГєn cuello descuidado.

• Oh la blancura sГєbita,
• las orejas violГЎceas de unos ojos marchitos,
• cuando las fieras muestran sus espadas o dientes
• como latidos de un corazГіn que casi todo lo ignora,
• menos el amor,
• al descubierto en los cuellos allГЎ donde la arteria golpea,
• donde no se sabe si es el amor o el odio
• lo que reluce en los blancos colmillos.

• Acariciar la fosca melena
• mientras se siente la poderosa garra en la tierra,
• mientras las raГ­ces de los ГЎrboles, temblorosas,
• sienten las uГ±as profundas
• como un amor que asГ­ invade.

• Mirar esos ojos que sГіlo de noche fulgen,
• donde todavГ­a un cervatillo ya devorado
• luce su diminuta imagen de oro nocturno,
• un adiГіs que centellea de pГіstuma ternura.

• El tigre, el leГіn cazador, el elefante que en sus colmillos lleva algГєn suave collar,
• la cobra que se parece al amor mГЎs ardiente,
• el ГЎguila que acaricia a la roca como los sesos duros,
• el pequeГ±o escorpiГіn que con sus pinzas sГіlo aspira a oprimir un instante la vida,
• la menguada presencia de un cuerpo de hombre que jamГЎs podrГЎ ser confundido
• [con una selva,
• ese piso feliz por el que viborillas perspicaces hacen su nido en la axila del musgo;
• mientras la pulcra coccinela
• se evade de una hoja de magnolia sedosa…
• Todo suena cuando el rumor del bosque siempre virgen
• se levanta como dos alas de oro,
• Г©litros, bronce o caracol rotundo,
• frente a un mar que jamГЎs confundirГЎ sus espumas con las ramillas tiernas.

• La espera sosegada,
• esa esperanza siempre verde,
• pГЎjaro, paraГ­so, fasto de plumas no tocadas,
• inventa los ramajes mГЎs altos,
• donde los colmillos de mГєsica,
• donde las garras poderosas, el amor que se clava,
• la sangre ardiente que brota de la herida,
• no alcanzarГЎ, por mГЎs que el surtidor se prolongue,
• por mГЎs que los pechos entreabiertos en tierra
• proyecten su dolor o su avidez a los cielos azules.

• PГЎjaro de la dicha,
• azul pГЎjaro o pluma,
• sobre un sordo rumor de fieras solitarias,
• del amor o castigo contra los troncos estГ©riles,
• frente al mar remotГ­simo que como la luz se retira.

NO BUSQUES, NO

• Yo te he querido como nunca.
• Eras azul como noche que acaba,
• eras la impenetrable caparazГіn del galГЎpago
• que se oculta bajo la roca de la amorosa llegada de la luz.

• Eras la sombra torpe
• que cuaja entre los dedos cuando en tierra dormimos solitarios.

• De nada servirГ­a besar tu oscura encrucijada de sangre alterna,
• donde de pronto el pulso navegaba
• y de pronto faltaba como un mar que desprecia a la arena.

• La sequedad viviente de unos ojos marchitos,
• de los que yo veГ­a a travГ©s de las lГЎgrimas,
• era una caricia para herir las pupilas,
• sin que siquiera el pГЎrpado se cerrase en defensa.

• CuГЎn amorosa forma
• la del suelo las noches del verano
• cuando echado en la tierra se acaricia este mundo que rueda,
• la sequedad obscura,
• la sordera profunda,
• la cerrazГіn a todo,
• que transcurre como lo mГЎs ajeno a un sollozo.

• TГє, pobre hombre que duermes
• sin notar esa luna trunca
• que gemebunda apenas si te roza;
• tГє, que viajas postrero
• con la corteza seca que rueda entre tus brazos,
• no beses el silencio sin falla por donde nunca
• a la sangre se espГ­a,
• por donde serГЎ inГєtil la busca del calor
• que por los labios se bebe
• y hace fulgir el cuerpo como con una luz azul si la noche es de plomo.

• No, no busques esa gota pequeГ±ita,
• ese mundo reducido o sangre mГ­nima,
• esa lГЎgrima que ha latido
• y en la que apoyar la mejilla descansa.

DESPUÉS DE LA MUERTE

• La realidad que vive
• en el fondo de un beso dormido,
• donde las mariposas no se atreven a volar
• por no mover el aire tan quieto como el amor.

• Esa feliz transparencia
• donde respirar no es sentir un cristal en la boca,
• no es respirar un bloque que no participa,
• no es mover el pecho en el vacГ­o
• mientras la cara cГЎrdena se dobla como la flor.

• No.
• La realidad vivida
• bate unas alas inmensas,
• pero lejos -no impidiendo el blando vaivГ©n de las flores en que me muevo,
• ni el transcurso de los gentiles pГЎjaros
• que un momento se detienen en mi hombro por si acaso…

• El mar entero, lejos, Гєnico,
• encerrado en un cuarto,
• asoma unas largas lenguas por una ventana donde el cristal lo impide,
• donde las espumas furiosas amontonan sus rostros
• pegados contra el vidrio sin que nada se oiga.